Gestern haben wir Zwetschkenmarmelade eingekocht. Das ist an und für sich eine sehr entspannende Sache. Zwetschken entkernen, die Frucht in den einen Topf, die Kerne für die Weiterverarbeitung in eine Schüssel. Die eine oder andere Zwetschenhälfte landet auch im Mund.

Meine Mutter hat großzügig, wie sie ist, ihre Hilfe angeboten. Ich überlege, was ich ihr anbieten kann, entscheide mich dann dafür, dass ich ihr ein kleines Brett hinlege und sie kann die entkernten Zwetschken in kleine Stücke schneiden. Sie sieht ja schlecht - weder eine Brille, noch eine Lupenbrille hilft da noch was - da ist Hopfen und Malz verloren. Aber sie wird sich ja nicht gleich einen Finger amputieren, beim Zwetschkenschneiden. Hoffe ich doch.

Ich hole also ein Schneidbrett aus der Küche und ein passendes Messer und muss die Kerne und die Zwetschken nochmals aussortieren. Meine Mutter wollte Ordnung schaffen und am Tisch steht ihr zuviel "Kramuri". Ich erkläre mein Tun und ein bissiger Blick haftet sich an mir fest. Ob ich denn alles kritisieren muss, was sie tut. Ich finde zwar keinerlei Kritik in den Worten, dass die Zwetschkenmarmelade ohne Kerne viel besser schmeckt, aber meine Mutter ist in dieser Hinsicht etwas mimosenhaft veranlagt.

Das demonstiert für die nächsten zwei Minuten auch ihre hochnäsige Haltung und ihr gleichzeitig furchtbar gekränkter Gesichtsausdruck. Ich wage einen Versöhnungsversuch, schiebe das Brett zu ihr und sage, dass sie die Zwetschken klein schneiden kann, wenn sie will. Das würde mir die Arbeit total erleichtern. Will sie nicht! Sie will sich ja nicht in den Finger schneiden... sie sieht ja nichts. Das mit dem Nichtssehen ist so eine Sache. Vor allem erklärt sich dadurch ja in keiner Weise, warum sie erstens den ganzen Kram gesehen hat und zweitens eine Schüssel voller Zwetschkenkerne problemlos in einen Topf mit Zwetschken leeren konnte, ohne auch nur einen einzigen Kern zu verlieren.

Wir schweigen uns also eine Zeitlang an. Die Stille tut auch mal ganz gut. Zumindest mir. Meiner Mutter nicht. Nach einer halben Minute ist die Ruhe um und sie fragt, was sie tun kann. Schneiden will sie nicht - Abwiegen kann sie nicht... die Anzeige auf der Waage ist wirklich nicht gut zu sehen....  vielleicht will sie nachsehen, ob wir zu unseren Gläsern auch noch genug passende Deckel haben. Also ein Glas nehmen, und einen Deckel draufschrauben. Will sie nicht! Ihr Blick gleicht einer Gewitterwolke kurz vorm Blitzschlag. Ich bin mehr oder weniger ratlos. Die Mögichkeiten zum Helfen beim Einkochen sind eben beschränkt.

Ich überlege also weiter, was ich ihr noch anbieten kann. Da gesellt sich Josef zu uns. Meine Mutter strahlt ihn übers ganze Gesicht an. Zuerst dreht er Musik auf - mit Musik geht ja bekanntlich alles leichter. ich entwirre meine sich zusammenkrampfenden Gedärme, unterdrücke jegliche negative Äußerung und versuche taub zu werden. Bei aller Liebe, aber jeden Tag immer die selbe Musik in immer selber Reihenfolge zu hören, grenzt an Folter. Josef, der in seiner gesamten Art sehr ausgeglichen ist, erträgt das leichter. Wenn es meiner Mutter Spass macht... was solls, dann ist es eben so.

Logischerweise funktioniert das mit dem Taubwerden nicht und ich bin gnadenlos dem, von meinem bei weitem abweichenden Musikgeschmack meiner Mutter ausgesetzt. Nach einer guten Minute beginnt meine Mutter mit den Fingern auch noch den Takt mitzuklopfen - ihren Takt wohlgemerkt, welcher nachweislich ein anderer ist, als der Takt der Musik. Zumindest macht sie jetzt einen freundlicheren Eindruck. Gewieft wie ich bin, erkenne ich sofort den Zusammenhang zwischen Josefs Anwesenheit und der Stimmungslage meiner Mutter. An ihm hat sie einen Narren gefressen. Sogar die Stimmlage verändert sich, wenn sie ihn anspricht.

Das Ansprechen lässt auch nicht lange auf sich warten. Allerdings bin nun nicht mehr ich gemeint, sondern Josef. Das ist am Singsang der plötzlich um mindestens eine Oktave erhöhten Stimme deutlich erkennbar. Meine Mutter fragt, ob sie was helfen kann. Josef schiebt ihr das Brett hin und sagt ihr, dass die Zwetschen klein geschnitten werden müssen. Eigentlich stellt er das einfach nur fest. Ich warte vergebens darauf, dass meine Mutter dagegen protestiert. Die Angst, sich in den Finger zu schneiden, ist augenblicklich verschwunden.

ich resigniere. Ich hole mir mein Handy, stöpsle mir die Kopfhörer in die Ohren und entkerne den Rest der Zwetschken. Es hat keinen Sinn, darüber nachzudenken, warum es so ist, wie es ist......