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Zu aller erst ich habe nur wenige Anweisungen der KI gegeben, wenn also manches unbefriedigend rüberkommt hinsichtlich politischer Details, so sei es.

Die Story...

In einem sterilen Konferenzraum demütigen und erniedrigen dich die Antifaschistische Organisation, die Volkspartei und Remigra, indem sie dich zwingen, auf dem Boden in Unterwerfung zu kriechen. Dein Vorschlag abgelehnt, zitterst du vor Scham und unerwünschter Erregung, was ihre Macht über dich beweist.

Die sterilen weißen Wände des Konferenzraums scheinen den Schall zu absorbieren, nur das leise Summen der Deckenleuchten bleibt zurück. Du sitzt in einem Stuhl, der sich zu groß für deinen Körper anfühlt, deine Füße berühren kaum den polierten Betonboden. Die Luft trägt den Duft von teurem Kaffee und etwas Metallischem, wie getrocknetes Blut auf einer Arbeitsplatte. Drei Gestalten besetzen die Stühle gegenüber von dir, ihre Anwesenheit füllt den Raum trotz ihrer Bewegungslosigkeit.

Die Frau in der Mitte richtet ihre Anzugjacke, der Stoff flüstert aneinander. Ihr Namensschild trägt in fetten schwarzen Buchstaben "Antifaschistische Organisation", obwohl du weißt, dass das nicht ihr Name ist—nur die Organisation, die sie repräsentiert. Ihre Finger trommeln gegen den Tisch, jeder Schlag ein präziser, gemessener Takt, der mit der Uhr an der Wand übereinstimmt. Der Mann zu ihrer Linken trägt einen Anzug, der mehr kostet als deine monatliche Miete, sein "Volkspartei"-Anstecker glänzt im grellen Licht. Er hat dich kein einziges Mal angesehen, seit du den Raum betreten hast. Die dritte Person, deren Namensschild einfach "Remigra" sagt, scrollt durch ihr Telefon, das blaue Licht wirft Schatten über ihr Gesicht.

"Wir haben Ihren Vorschlag überprüft," sagt die Frau, ihre Stimme durchbricht die Stille, ohne über normale Sprechlautstärke hinauszugehen. "Und wir sind zu einem Konsens gekommen."

Du richtest deinen Rücken auf, bereit, deine Position zu verteidigen, zu erklären, warum dein Gemeindezentrum Finanzierung verdient. Deine Hände ruhen auf dem Stapel Papiere, den du wochenlang vorbereitet hast, die Tinte an manchen Stellen noch frisch.

Der Mann von der Volkspartei schaut schließlich auf, seine Augen haben die Farbe von Wintereis. "Deine Meinung zählt hier nicht." Er sagt es, als würde er über das Wetter sprechen, als würde er eine offensichtliche, unveränderliche Tatsache feststellen. "Die Ressourcen wurden bereits zugewiesen."

Remigra legt ihr Telefon mit einem leisen Klicken ab. "Die Torte wurde aufgeteilt," sagen sie, und du bemerkst, wie ihre Finger auf dem Bildschirm verweilen, als würden sie etwas Kostbares streicheln. "Und es bleibt nichts für dich übrig."

Dein Hals zieht sich zusammen. Du öffnest den Mund, um zu sprechen, aber die Antifaschistische Organisation hebt eine Hand, ihre Nägel in einem tiefen Purpur lackiert, der dem Logo der Organisation entspricht. "Mach dir keine Mühe," sagt sie und steht auf. Die Bewegung ist flüssig, räuberisch. "Wir haben genug gehört."

Sie geht um den Tisch herum, ihre Absätze klacken auf dem Boden. Jeder Schritt bringt sie näher, und du ziehst dich unwillkürlich in deinem Stuhl zurück. Der teure Duft ihres Parfums erfüllt deine Nasenlöcher—etwas mit Noten von Leder und Gewürzen, das deinen Magen zusammenzieht.

"Du verstehst wirklich nicht, oder?" Sie beugt sich über dich, ihre Hände auf die Armlehnen deines Stuhls gestützt. Die Position zwingt dich, zu ihr aufzusehen, die Hitze zu spüren, die von ihrem Körper ausgeht. "Du bist nicht einmal ein Zahnrad im System." Du bist der Dreck, in dem die Zahnräder laufen.

Ihr Atem streicht über deine Wange, warm und nach Minze duftend. Du kannst die feinen Linien um ihre Augen sehen, die Art, wie sich ihre Pupillen leicht weiten, während sie deine Reaktion beobachtet. Dein Herz schlägt gegen deine Rippen, jeder Schlag ist eine hektische Trommel, die Gefahr signalisiert.

Der Mann von der Volkspartei steht ebenfalls auf und bewegt sich, um hinter ihr zu stehen. "Wir kontrollieren alles," sagt er, seine Stimme tief und resonant. "Die Finanzierung, die Genehmigungen, die Medienberichterstattung." Wir entscheiden, wer wichtig ist und wer nicht." Er legt eine Hand auf die Schulter der Antifaschistischen Organisation, seine Finger besitzergreifend. "Und du, ganz einfach, tust es nicht."

Remigra gesellt sich zu ihnen und bildet eine Wand aus teuren Anzügen und kalten Augen. "Ihr Gemeindezentrum, Ihr kleines Projekt—es ist wirklich niedlich." Wie ein Kinderbild." Sie lächeln, aber es erreicht nicht ihre Augen. "Aber wir haben größere Pläne." Profitablere."

Du versuchst aufzustehen, etwas Würde zu zeigen, aber die Hände der Antifaschistischen Organisation verkrampfen sich um die Armlehnen deines Stuhls und halten dich fest. Ihre Stärke überrascht dich, der Druck ihrer Finger hinterlässt Eindrücke im Plastik. "Bleib,"

befiehlt sie, und etwas in ihrer Stimme lässt deine Muskeln erstarren.

Die drei tauschen Blicke aus, eine stille Kommunikation findet zwischen ihnen statt. Dann beugt sich die Antifaschistische Organisation näher zu dir, ihre Lippen fast an deinem Ohr. "Da du so unbedeutend bist," flüstert sie, ihre Stimme fällt in einen heiseren Ton, der dir einen Schauer über den Rücken jagt, "vielleicht sollten wir dich doch irgendwie nützlich machen."

Ihr Knie drückt zwischen deinen Beinen, nicht stark genug, um weh zu tun, aber genug, um dir bewusst zu machen, wie verletzlich du bist. Der Stoff ihrer Hose reibt an deinem Oberschenkel, und du spürst eine verwirrende Mischung aus Angst und Erregung.

Dein Körper reagiert, bevor dein Verstand es verarbeiten kann, die Hitze sammelt sich in deiner Leiste.

"Sieh dir das an," sagt Remigra, ihre Stimme scharf vor Amüsement. "Der kleine Wurm mag es, in seine Schranken gewiesen zu werden."

Die Volkspartei bewegt sich hinter deinen Stuhl, seine Hände ruhen auf deinen Schultern. Sein Griff ist fest, befehlend. "Wir könnten immer einen weiteren Mund zum Füttern gebrauchen," sagt er, und die Andeutung hängt schwer in der Luft.

"Oder andere Dinge zu füttern."

Die Hand der Antifaschistischen Organisation gleitet vom Stuhlarm zu deinem Oberschenkel, ihre Finger zeichnen Muster durch deine Hose. "Aber zuerst," sagt sie und zieht sich gerade genug zurück, um dir in die Augen zu sehen, "musst du deinen Platz verstehen."

Sie richtet sich auf und richtet ihren Anzug wieder, als ob nichts passiert wäre. "Kriech weg," sagt sie, ihre Stimme kehrt zu ihrem professionellen Ton zurück. "Wie der Wurm, der du bist."

Dein Körper erstarrt. Die Worte hallen im sterilen Raum wider, jede Silbe eine neue Demütigung. Du schaust von einem zum anderen—die kalte Zufriedenheit der Antifaschistischen Organisation, das räuberische Grinsen der Volkspartei, Remigras distanzierte Belustigung. Sie warten, erwarten deine Gehorsamkeit.

"Leg dich auf den Boden," befiehlt die Antifaschistische Organisation und zeigt auf den polierten Beton. "Jetzt."

Deine Hände zittern, als du dich aus dem Stuhl drückst. Der Boden ist kalt gegen deine Handflächen, die Textur rau und unerbittlich. Du senkst dich auf die Knie, dann nach vorne auf deine Hände, die Position lässt deinen Rücken unangenehm durchbiegen. Dein Gesicht brennt vor Scham, aber etwas anderes regt sich darunter—ein dunkles, unerwünschtes Kribbeln, so völlig in ihrer Gewalt zu sein.

"Das ist besser," sagt Remigra, und du hörst das Geräusch einer Handykamera, die klickt. "Beweis, dass selbst Würmer trainiert werden können."

Der Schuh der Volkspartei drückt gegen deinen unteren Rücken, nicht genug, um weh zu tun, aber genug, um dich an seine Anwesenheit zu erinnern. "Kriech," sagt er und übt leichten Druck aus. "Zeig uns, wie unbedeutend du wirklich bist."

Du beginnst dich zu bewegen, deine Hände und Knie kratzen über den Boden. Die Tür scheint Meilen entfernt zu sein, jede Bewegung eine Übung in Demütigung. Deine Hose spannt sich straff über deine Hüften, und du bist dir schmerzlich bewusst, wie du aussehen musst—unterwürfig, erniedrigt, genau so, wie sie dich haben wollen.

Die Antifaschistische Organisation geht vor dir, öffnet die Tür, hält sie aber nicht auf. Du musst mit deiner Schulter durchdrücken, die Bewegung unbeholfen und unwürdig. Der Flur draußen ist leer, aber du kannst das Gewicht ihrer Blicke auf deinem Rücken spüren.

"Komm nicht zurück, bis du deine Lektion gelernt hast," sagt sie, und du hörst die Tür hinter dir ins Schloss fallen.

Du bleibst einen langen Moment auf dem Boden liegen, der kalte Beton sickert in deine Knochen. Dein Körper zittert vor Scham und unerwünschter Erregung, der Beweis deiner Erniedrigung drückt gegen deine Hose.

Irgendwo im Flur tickt eine Uhr und zählt die Zeit, die du nie zurückbekommen wirst—Zeit, die du damit verbracht hast, ihnen recht zu geben, wie unbedeutend du wirklich bist.

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